Lhasa, aqui vamos nós!

São 5 da manhã e não consigo dormir.

Depois de andar há mais de 1 hora a fazer kilometros na puta da cama desprovida de qualquer apelo que não o do plano realmente horizontal, escolhi o caminho mais óbvio e vim para aqui escrever baboseiras que nem a mim interessam, quanto mais ao menino J. C....

Tenho 2 gatas em casa, cujos maus hábitos de sono ultrapassam os meus em larga escala.

Quando tento dormir elas passeiam-se ruidosamente pela casa fora, se não estiverem demasiado ocupadas a correr e a pular por cima da cama. Quando luto para me manter acordado, as madames estão refasteladas a dormir no sofá o sono dos justos. Que inveja...

Tenho os pés gelados e demasiada preguiça para me ir aquecer debaixo de água a escaldar.

Não é irónico?

Algumas pessoas adorariam poder tomar um banho quente, a esta hora ou a outra qualquer. E eu, sinto-me demasiado inerte para o fazer, embora pudesse...

Além disso, tenho demasiadas coisas para fazer e mais coisas ainda por fazer, para poder ter a sorte de adormecer nem que fosse por exaustão (já nem me atrevo a pedir uma consciência pseudo-tranquila).

Sirvo-me de um copo de gin. (in)Felizmente (ainda) não há álcool puro cá em casa...

"Quem não tem cão caça com gato".

E eu caço o barulho das minhas gatas com gin. Pode ser que resulte com produtos destilados, já que perdi por completo a esperança de me enfrascar de chás supostamente "tranquilizantes" e com isso baixar o metabolismo na hora em que a Humanidade é suposta adormecer...

Quem me dera ser a velhinha que dá conselhos ao Super-Homem, enquanto ele desce o monte (das Oliveiras?).

Ou à falta de melhor alternativa, ser o sofá em que as gatas dormem. Um sofá sim, tem uma bela vida!

Nunca apanha engarrrafamentos. Não precisa de se fazer passar por inteligente no emprego, nem de aparar os pêlos do nariz para parecer menos repugnante. Pelo contrário, quer-se felpudo para aconchegar. Está sempre na 1ª fila do caminho para a telenovela na TV. E nunca tem de se preocupar em entregar a porra da declaração do IRS a tempo (mais uma das coisas na minha lista interminável de merdas com que me entreter)...

Hoje disse bué palavrões. Fumei mais cigarros ainda. Não me lembro de ter parecido inteligente o dia todo apesar do esforço. E apanhei um engarrafamento brutal. Já para não dizer que não consegui ver TV em condições, ou sentir-me despreocupado por mais que os 30 segundos que demora a mandar uma bela duma mija sanita abaixo...

"Noves fora nada", concluo que a vida sorri aos quadrúpedes, vivinhos ou inanimados e que nós os bípedes, supostamente a raça dominante e intelectualmente mais avançada cá da (quase) esfera, é que sustentamos e promovemos este modo de vida nirvanesco.

Acho que o segredo para a felicidade, o elixir da eterna juventude, passa por me retirar para o Tibete, estudar ad eternum a reprodução assexuada da couve-flor e treinar muito para conseguir pôr os pés atrás das orelhas ao som das galinhas (desengripadas).

E parece-me que tenho tudo a meu favor: estou careca, barrigudo e fico bem de túnica cor-de-laranja, para me confundir com os tons do Nascer e do Pôr-do-Sol, assim como quem se funde com o Astro-Rei.

Já a minha elasticidade não foi muito desenvolvida, fruto de uma educação profundamente religiosa e da vida sedentária que se lhe seguiu. Mas com a quantidade de whisky que bebo, acho que daqui até ao nirvana é um pulinho e se começar já a praticar, ainda vou dar um bom monge budista. Ou bispo budista. Ou Papa budista...

Passa tudo essencialmente pela tolerância ao cheiro do incenso e pelo fraco sentido de humor.

A única parte realmente difícil deve ser um gajo conseguir não gemer como o Bruce Lee, enquanto anda nestes preparos... ou sofrer os malefícios das insolações, golpes-de-calor e outras merdas que a indústria farmacêutica inventou para vender medicamentos para os hospitais, que depois o Estado não paga para sustentar as viagens de um Ministro e 900 assessores de cada vez que alguém dá uma bufa na outra ponta do Mundo...

Na realidade é a a revolta que se apodera de mim a esta hora do dia. Ou da manhã. Ou da noite. Pronto, agora!

Foda-se! Assim mesmo, com as letras todas, que já não há pachorra para contemplações. Ou educação. Ou actividade cerebral (será que finalmente o gin está a fazer efeito?...).

Ruídos na sala, enquanto escrevo?!...

Aposto que não é chuva, porque decerto o aquecimento global não permitiria que fosse. E se for ver mais de perto, também não deve ser um ovário...

Cada vez estou mais convicto de que são ainda as gatas, fresquinhas que nem duas alfaces acabadinhas de plantar - abençoadas sejam - a tentar roer os fios da TV. Ou do telefone. Ou do computador portátil. Ou a fazer outro disparate qualquer que prefiro ignorar, para bem da nossa convivência sob o mesmo tecto...

Na realidade, não são 2 gatas, mas sim 2 esquilos disfarçados de gatas que me impedem de dormir à noite...

É isso mesmo! Sinto-me o Sherlock Holmes a deslindar mais um mistério. O Dr. Watson era um gajo porreiro e "alimentar" era se me fosse encher o copo outra vez, que a cozinha parecendo que não a esta hora está buéééééééééééé longe...

Mas o Dr. Watson não está disponível a esta hora... Está a dormir, o estupor, que era o que eu também devia estar a fazer!!! Se ao menos conseguisse...

'Tá bem... Eu próprio vou ali à box reabastecer. Nem os meus amigos imaginários me obedecem. Decididamente, tenho "zero" controlo sobre a minha vida...

E depois volto para a cama a ver no que é que isto dá. Pior do que está não deve poder ficar, certo? E além disso, estou quase a ficar sem cigarros...

Assim como assim, são 6h15 e as galinhas devem estar quase a acordar, o que significa que o Tibete não pode estar assim tão longe.

Amor, importas-te de ser tu a conduzir para o aeroporto?...