Euston cheira mal. Custa muito sair da cama sabendo que dentro de 1 hora vou estar num sitio barulhento, mal cheiroso onde quase me dao vomitos.
Quando chego ao departamento, nao deixei de comentar o cheiro horrivel deste lindo lugar a beira da estrada/comboio/metro plantado com o nosso adoravel recepcionista Noel. Riu-se. Quando me acalmei, pude ouvir a musica que estava a tocar no radiozinho do Noel - hmmm, nao, nao o tenho dito ultimamente, mas devia...
Ate ja malta, Agosto esta quase ai a chegar!
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2 comentários:
É tão estranho, não sei se é complexo de inferioridade de colonizado ou porque vocês soam tão pernosticamente sofisticados, ou talvez justamente pelo não uso do pronome esquisito "você", que a maioria dos textos escritos por portugueses me soa (ou lê-se?) tão bem. Engraçado, passei por aqui por acaso, procurando textos sobre operadores de telemarketing e maneiras de fazer um genocídio em relação a eles, seria, talvez, um ofíciocídio, não sei, não sei, enfim, acabei lendo uns textinhos e tudo me pareceu tão agradável de ler que resolvi deixar este comentário porque, enfim, falamos praticamente a mesma língua, de que gosto tanto. O seu post sobre Euston parece o início de um livro policial. Seria? Abraços, João Brito, Brasil.
Infelizmente, acho que não to tenho dito tantas vezes quantas penso e mereces ouvir / ler, mas o facto é que «I (indeed) love you»...
E Euston, lucky as it may be to daily see you go past it, não te merece Mulherona tu!...
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